Toda época vivida
Tem seus amores e suas dores
Seus encantos e seus prantos
Seus porquês e para quês
A vida não acabou
Seu tempo é agora
A roda girou e gira
As engrenagens funcionaram
Amores vieram, sonhos brotarem
Perdas e pedras no caminho ficaram
Tanta coisa veio e se foi
Tanto de tanto aconteceu
E a estrada segue
O hoje é o mesmo ontem,
Apenas mais lapidado,
Brilhante diamante
Pelo fogo moldado
O sol ainda brilha
Chuva ainda cai
O verde ainda se perde nas montanhas
Não acabou
A estrada segue...
Enquanto houver vida...
O impacto da partida
A voz que fica na lembrança
A voz que marcou
Que navegou pelas ondas
Que inundou lares
Que sempre será lembrada
Uma era
Um antes um depois
Pessoas especiais se vão
E ao mesmo tempo ficam.
Desde 2012 com a morte dos meus pais fui obrigado a aprender a cuidar da vida por mim mesmo e depois descobri as dificuldades do viver SÓ e a tentar também desvendar os mistérios desta casa onde moro desde 1976. Alguns deles prefiro não mencionar aqui para não assustar o leitor, nem impedir seu sono. Saiam fantasmas da madrugada, agora é dia, escondam-se. Abstenho-me. Melhor evitar certas coisas, nem mexer com certas coisas. Mas se eu contar...
Revelarei aqui apenas algumas coisas que me encucam nessa casa que parece ter vida.
Será que em sua casa caro leitor, acontecem também estes fenômenos?
Descobri tudo isso depois que passei a ser dono de casa. Quem é dono ou dona de casa sabe que:
O isqueiro é um sacana que apronta mil estripulias. O isqueiro sempre se esconde da gente. Já reparou isso leitor amigo? O danadinho sempre se esconde. Vou preparar alguma coisa, pego o dito cujo que fica em cima da minha bancada da cozinha, acendo o fogo, vou pegar a panela ou alguma coisa e quando volto, zás, ele sumiu. Então procuro daqui e dali. Depois descubro que o safadinho se escondeu debaixo de alguma tampa de panela sobre a bancada. Bastou eu me afastar para ele rapidamente pular para debaixo da tampa e ficar lá olhando o bobão procurando. Quando o encontro tenho até a impressão que da uma gargalhada sarcástica diante da peça que me pregou. Outro descuido e ele some de novo. Acho que zanza para lá e para cá na cozinha. Até imagino duas perninhas na parte de baixo correndo por cima do fogão da bancada para se esconder. Deve soltar uma risadinha fininha e maldosa. Apesar da cabeça quente, e no momento da refeição sua cabeça sempre está muito quente, ele consegue pensar em mil formas de trolagem. Tem momentos em que não quer acender, quando se molha solta apenas faísca o que me provoca raiva, esquenta aquela rodinha na parte de cima e queima meu dedo. Também queima quando inclina a chama para um lado e depois põe a culpa no vento, quando está engordurado desliza pela mão e cai ao chão. Faz-me pensar que foi deslize, mas na verdade saltou. Tem horas que escapa da mão, escapa nada, pula e vai para trás do fogão num lugar de difícil acesso, então tenho que arrastar o móvel para pegá-lo. Recusa-se a acender o forno, diz não caber lá dentro e tem medo de cair de vez e queimar naquele inferno. Já ajudou e cobriu a vida da sua amiga vela, de luz. Tem o costume de destruir as coisas por onde passa, é inimigo numero um dos papéis. Vai aprontando daqui e dali para ver a minha reação e soltar risadas quentes. Talvez ele seja um menino arteiro cheio de fogo e lenha para queimar, talvez seja a chama ardente da paixão por mim que o corrói por dentro. E queira me chamar a atenção, para sentir minha mão carinhosa passando sobre seus cabelos duros em movimentos rápidos. Filhinho papai tá aqui. Carente demais esse rapaz. Ou quem sabe queira iluminar minha vida com o seu luzir azulado, me fazendo ver que é importante ter o que cozinhar e poder preparar meu próprio alimento. Talvez se esforce para eu ver a luz do ato de valorizar as coisas que tenho e que posso fazer. E só vai sossegar de vez quando lhe faltar energia, ou seja, quando ele ficar sem gás. Então vai vir o colega dele já instruído de fábrica para fazer hora comigo de novo. Posso comprar mil isqueiros sempre vão acontecer essas coisas. Descuidou ele escapou, se safou, se escondeu. E mil coisas vai aprontar. E depois ri do meu modo atrapalhado procurando e xingando. É verdade ou não é? Terminada a feitura da refeição ele volta para a sua bancada e lá permanece quietinho até o momento de brincar de novo.
Já repararam com as roupas se multiplicam? Vejam bem. Você coloca uma determinada quantidade de roupa na máquina depois quando vai pendurar no varal está o dobro da quantidade. Tenho a impressão de que elas se multiplicam dentro da lavadora. Será o milagre da multiplicação? Eu sei essa com pães e peixes. E eu achando que aquele vai e vem era só roupa sendo lavada. Não, aquilo é orgia pura, safadeza, um esfrega esfrega só, e quando termina a população aumentou. Deve ser o perfume do amaciante que funciona como afrodisíaco, ou o pó do sabão em pó que tem o efeito daquele outro pó, quem sabe se não é a kiboa que provoca o êxtase e que faz tudo ficar numa boa. Uma calça e uma blusa geram uma nova meinha. Um paletó e uma camisa produzem uma cuequinha. Toalha de banho é mãe da toalha de mesa. A relação homo afetiva entre o casaco e o blazer não pode gerar filhos, mas eles pretendem adotar um biquíni. O abraço quente do moletom seduz a camiseta, que fica toda regatera. Uma calça perdeu o botão na brincadeira. O calção é um solteirão não se envolve com ninguém. É sistemático, solitário e não gosta de multidão e queria se livrar de algumas peças para o ambiente ficar mais tranquilo. Ele deseja tirar as roupas de baixo. O paletó morde a fronha. E ninguém imagina o que acontece entre os lençóis. E por aí vai. Você pendura, pendura e nunca que acaba de pendurar. E às vezes o sexo é tão selvagem que além de molhadinhos alguns participantes até ficam esfolados, rasgados, desfiados, desbotados, um caco só. Nem aquela camisa velha que era tão conservadora continua enxuta. E apesar de tudo a lavagem nem fica tão boa, as roupas quando saem do motel Suggar, não estão lá essa Brastemp de tão limpas. É por que falta amor e profundidade nos relacionamentos, a vida não é só o esfrega esfrega. Alguém precisa falar mais sério e passar um sabão nessas roupas depravadas. Para onde vai esse mundo? Uma roupa tem que ter linha. Não pode se deixar dobrar facilmente. Deve Honrar o guarda-roupa que as acolheu. Ser mais agradecidas ao ferro elétrico que nelas faz tanto carinho. Algumas dão pano pra manga e retalho pra capanga. Até as roupas desbandeiraram, se perderam na indecência e na imoralidade. É preciso lavar a honra dessas peças do vestuário, alvejar suas almas para limpá-las de todas as manchas. Depois da honra rasgada, não adianta remendar. Rasguei o pano do verbo agora. E por causa de toda indecência temos mais trabalho para pendurar, dobrar e guardar. Depois sujar, e depois novamente a luta com o aumento população que causa de tantos males. Roupinhas, juízo meninas.
Acho que vou abriu uma boutique.
Lava, seca, guarda, usa suja, lava...
Panelas e cozimentos outra luta ferrenha. A gente nunca sabe a quantidade de água deve colocar para o ponto certo do cozimento. Ora cozinha demais, ora fica mal cozido. E tem também o problema da doença da LER, LER... DEZA para vigiar as panelas e não deixar queimar. Nesse assunto temos um inimigo crucial o tal do celular. Ah é fatal, distraiu-se um pouco vem aquele chiado e aquele cheiro característico. A aquela panelinha ficou tão preta que nunca consegui fazer com que voltasse ao normal. Na hora de lavar é um martírio também. Você lava e acha que está livre, e pode descansar, mas as panelas e pratos surgem do nada. Acabou de lavar já tem alguns sobre a pia. Tenho a impressão de que se abre um buraco na pia e elas brotam lá de dentro, feito xuxu no muro. É mais uma coisa que se multiplica do nada.
E por falar em panela, A panela de pressão é uma senhora misteriosa. Parece uma madame gorda, emproada, arrogante, cheia de caprichos. Sempre traz uma surpresa quando abrimos e faz as coisas às escondidas. Ela chia e parece xingar a gente, fazendo aquele barulho irritante, mas temos que entender suas manhas e não cobrar muito dela pois afinal ela trabalha sempre sob pressão. Não sei bem como lidar com ela. Coloca-se o feijão de molho, seguindo as dicas de algum youtuber amigo para eliminar substancias ruins do feijão, ela derrama na hora que é pressionada. Se não deixo de molho, gasta tempo demais para cozinhar e muito gás. Ah o tempo, esse é o problema, não sabemos o que acontece lá dentro e nunca podemos calcular o tempo certo. Para saber se o alimento está cozido, temos que desligar tirar a pressão testar depois dependendo voltar de novo ao fogo. É muito complicado. Ela fica tão brava as vezes que tenho a impressão que vai explodir de raiva. Tenho medo da explosão. E quando começa a jogar agua para fora sujando todo o fogão torra a paciência da gente. Certo dia soltou um canudo enorme para o alto sujando toda a parede, fiquei com medo dela explodir e a desliguei. Um dia coze demais, no outro fica duro o alimento, é difícil demais calcular o tempo e o cozimento. Ela às vezes rouba um pouco da comida. Um dia fui cozinhar uma carne e quando olhei estava só a metade da carne dentro da panela, ela comeu a outra parte. Uso-a somente quando o alimento está mesmo muito duro.
O leite então, esse é maior safado. Não estou falando dos comportados leites de caixa, mas sim do tradicional leite da roça, vindo direto das fazendas, que aqui em nossa cidade antigamente era vendido pelas ruas e agora apenas em alguns estabelecimentos, é um cara extremamente problemático. Ponha-o para ferver. Fique atento, o tempo todo concentrado nele, não pisque, vigie. Ele vai despistar você, fazer de conta que é inofensivo, vai hipnotizar você fazendo com que mude de lugar a sua atenção por alguns segundos, o sem vergonha vai esperar você se distrair então vai ferver de uma vez e derramar tudo, sujando o fogão. Ele não tem pressa, espera a hora certa, todo matreiro. Depois agarra no fundo da leiteira que nada consegue tirar. Ele briga até com teflon. Mas é saboroso.
Temos muitos moradores por aqui, eu a minha filhinha bichológica Manu, a Manuela magrela, algumas arainhas que insistem em habitar as paredes com os seus emaranhados de encrencas, formigas por todos os lados, traças, pássaros no telhado, as simpaticíssimas lagartixas de parede, as galinhas do meu cunhado, galinhas do vizinho que passam por um buraco do muro, e outros bichos mais que vêm nos visitar. Cada um de forma própria faz a sua bagunça por aqui.
A casa é grande, às vezes me perco e preciso acionar o GPS para ir da garagem até o quintal passando pelos quilômetros e mais quilômetros de cômodos no meio do caminho. Quarto, sala copa cozinha, cobertas... Tem dois banheiros, mas uso apenas um. Uma garajona onde fica a minha nave prata, e uma garajinha onde fica minha nave negra. Dois cômodos na área externa com a função exclusiva de ajuntar sujeira, um quintalzinho com poucos pés de planta, e alguns pés de galinha acompanhados de corpos de galinhas que nem são minhas. Juntando tudo casa e lote são 250m² de vida pulsante, as vezes terna, noutras aterrorizante, sempre pronta a me aprontar alguma peça.
Têm muitas outras coisas, mil coisas, coisas demais, que não contarei aqui. Quem sabe num próximo livro.
Às vezes penso que a casa como um todo tem vida própria. Tem uma luz que ficava piscando mesmo com o disjuntor desligado, sempre está aparecendo alguma coisa nova dali e daqui, um entupimento, uma parede que descasca. O piso solta do nada também. E ela se suja sozinha. Isso é o que mais me intriga, eu limpo e logo logo está suja novamente, uma manchinha aqui, um lixinho de lá... Penso que ela pensa, e fique maquinando coisas para me atormentar. Imagina-a como uma senhora velha parecida com uma bruxa com roupas puídas, um chapéu enorme uma verruga muito feia na ponta do nariz e esfregando as mãos ela diz: -Vou esperar apenas ele limpar para eu me sujar de novo, vou fazer hora com ele, aprontando varias coisas por aqui...
Descasca, pisca, mofa, suja, apronta, alegra, entristece, anima, desanima, alto, baixo, oito, oitenta... E por aí vai.
Sei que posso através desse texto ter despertado no leitor uma ideia de decadência total, mas não é bem assim. Essa casa tem uma importância muito grande em minha vida e minha história apesar de todos os seus caprichos e peraltices. Mas eu vou enfrentando a fera, ou as feras que povoam a selva bravia do meu dia a dia com os seus ataques ferozes nessa luta constante do viver.
Até mais amigos. E cuidado quando vieram me visitar.
Lance letras colora o existir "DEIXA EU COMPLETAR" Histórias sobre meu pai e outras mais
Editora Literatura em Cena
Com bom humor, criatividade e senso poético o autor conta
algumas histórias sobre seu pai e outras mais. Coisas curiosas acontecidas no
dia a dia.
Numa leitura fácil e agradável o livro vai proporcionar ao
leitor momentos de prazer, com as divertidas histórias, causos, anedotas,
curiosidades e muitas outras coisas que o
farão rir, se emocionar, questionar, refletir
a vida e muito mais.
O livro pode ser adquirido diretamente com o autor: mucioataideart@gmail.com
ou através dos sites:
LIVRO FÍSICO NA EDITORA CLUBE DE AUTORES: https://clubedeautores.com.br/livro/deixa-eu-completar-2
EBOOK NA AMAZON : https://encurtador.com.br/axGZ5
A formiga levava um peso grande, bem maior que ela. O garoto observava e ficava encantado com aquilo. Como ela conseguia aquilo? E como seria a vida dela? Como seria lá dentro do buraco das formigas? A casinha..., a comidinha. Como seria? Ficava divagando, tentando imaginar e descobrir mil coisas enquanto observava o inseto fazendo seu trabalho.
Foi até uma pilha de madeiras a um canto do muro e tentou
pegaruma delas, não deu conta. Admirou-se ainda mais da força da formiguinha.
Ela era uma pequena heroinazinha do terreiro, mais poderosa
que gente, porque gente não consegue carregar o que ela carrega. No entanto é
um inseto insignificante, para muitos nem é notada, as vezes até pisada. Quanta
injustiça nesse mundo!
O menino queria entender as coisas
A pequenina sumiu por debaixo da terra, levando o peso da
sua sina de operária cumprindo o seu
papel. Não sabia ela que fizera um biólogo nascer, um cientista florescer e quiçá
alguém capaz de mudar os destinos da humanidade. Sem saber despertou saberes,
vontades e sonhos. Sem saber fez a diferença.
A vida é assim, pequenos podem se tornam grandes, além de carregar um
peso muito elevado elevam o existir.
Velas
Pedras grandes
Castiçais
Aldravas
Gigantescos umbrais
Janelas e flores
Tapete de cores
Lembranças e ais
Espreme aí, é um beco
Sinos.
Comporta menino
Matraca
Cheiro de pipoca
Cravos... espinhos
Manto...
flores de forte cheiros
Lágrimas, espanto
O roxo e o coxo
Contrição, mortificação
Dores e espadas
Os anjos, todos os anjos...
Carregam o cordão
Cordão de contas
Contas de eras
E eras e eras...
E vai seguindo...
Para eles tudo bem, estão no seu habitat. É tudo fácil. E o movimento, as falas, o barulho tudo isso faz parte do mundo deles. Deles. Os extrovertidos. Ah deve ser bom demais ser um nesse mundo ocidental que valoriza tanto esse jeito de ser. Se gostam de conversar o mundo os acolhe porque o mundo gosta de conversar. Fala demais. Se querem o agito, movimento o barulho, o mundo aí está para satisfazer seus gostos. Se o zumzumzum existe e esse mesmo zumzumzum carrega a bateria deles então são privilegiados. Tudo se encaixa, tudo preparado para eles. Deve ser bom demais.
Difícil é ser introvertido nesse mundo barulhento e agitado.
Ver a bateria ao final do dia se esvair, sentir-se cansado por causa de tanta
fala e barulho. Querer o silêncio e ele nunca é ofertado. Gostar de refletir e
não poder. Querer ler um ebook em um intervalo ou outro do serviço e do
barulho, mas o mundo, esse mundo frenético, que não consegue fazer silêncio, não nos permite um momento de
introspecção para ler e nem conseguimos um
pouco de ócio para tal. Silêncio é pedir
demais de um mundo que fala demais, de um mundo cheio de certezas e tão
caótico. Terrível quando nos acusam de
introvertidos como se isso fosse uma doença ou crime e nos aconselham a ser diferentes. Você tem
que mudar, tem que se enturmar... Eles podem seguir seu traço natural, mas nós
não. Difícil demais ver o seu jeito de
ser, ser desprezado quando muitos o consideram errado e na contra mão do
progresso e do sucesso.
Difícil quando o mundo quer que você seja diferente do que
é. Difícil se encaixar e encontrar uma
forma de ser você mesmo.
Não acho que seja ruim ser introvertido, curtir o prazer da
solitude e os tesouros do mundo interior, ler, meditar, estar só, sentir a
bateria recarregando, é bom sim, mas às
vezes é muito difícil. Parece que tudo está contra a gente.
"Mexerica madura
doce nectar
sabor sem igual
adoça a vida
nas delícias do quintal "
O menino foi até o quintal, pensou em pegar uma deliciosa mexerica e saboreá-la. tinha uma bem la em cima amarelinha, parecia esta deliciosa. Desaninou-se porem ao perceber que teria que fazer um grande esforço para apanhá-la. Pegar algum objetivo comprido e pontudo e chuchá-la. Até tinha um bambu por ali, mas pensou no esforço que teria que fazer... Desanimou-se
Olhou para o chão e viu uma quase madura caída, era menor que as outras, resolveu então chupá-la, era mais facil apanhar do chão.
Mordeu-a, mas não estava gostosa, sabia que aquela lá de cima estaria, mas não queria fazer esforço. contentou-se
As mexericas caem do pé antes de amadurecer. Por que será?
Por que será que algumas coisas se precipitam na vida? O rumo certo, ou conhecido como certo não é seguido, há atropelos e por causa disso talvez as coisas percam o sabor. A mexerica temporona não tem a mesma doçura daquela amadurecida no tempo certo. As vezes é mais azeda, noutras aguada, e até seca.
E tomar o caminho mais facil pode reduzir o prazer. A conquista muitas vezes adoça a boca. O sacrificio tem suas recompensas. É preciso arriscar, buscar solução saber mexer direito com as ferramentas que temos, com os recursos que estão à nossa disposição.
O tempo faz a diferença é preciso entender isso, mas a ação também. Não conseguiria há algum tempo ser o que sou hoje. Não poderia entender certas coisas da vida sem o toque sábio e preciso da maturidade. E também não seria o que sou sem ter feito certos esforços e movimentos para tal.
Talvez se fosse viver em outros tempos o que vivo hoje, também me tornaria azedo, aguado ou até seco
Tudo tem o seu tempo.
E a recompensa da doçura vale o esforço.
Moro em cidade de interior e aqui ouço os galos cantando na madrugada, alguns cantam lá de bem longe, outros estão aqui nos terreiros vizinhos, tem até o pequeno garnisé que fica aqui no meu quintal. Eles fazem a sinfonia do amanhecer, um coro bem sincronizado. Conversam cantando. Um canta o outro responde e assim vai até que o dia venha e cale por algum tempo suas vozes.
Despertadores naturais, seresteiros das madrugadas, menestréis do sereno, cantando odes à aurora e brindando ao novo dia. Fazem a ponte entre o escuro e o claro, cordas vocais que vibram no degradê vermelho e amarelo, transição entre dois mundos, o sono o despertar, o claro o escuro. São os eternos vigilantes da madrugada.
Mas o que guarda aquele canto? Qual mistério está escondido naquele som um tanto quanto desafinado, desajeitado e esquisito? Não existe ali o trinado harmônico e sereno de pássaros canoros, aqueles que dobram seu cantar enchendo o ar de notas bem combinadinhas, que acariciam os ouvidos da gente. Não, o canto parece fora de hora, de lugar, um pouco rouco, notas distorcidas, mas mesmo assim há um encanto. Há beleza mesmo nas notas desafinadas, porque eles conseguem despertar dentro da gente algo escondido, perdido nas dobras do tempo. Transportam-nos para outras eras e o som acorda uma melancolia e um pesar que moram lá dentro do coração da gente e nem sabíamos que estava lá, até que o som rasga a madrugada puxando a tristeza lá do fundo.
É triste, é triste o cantar do galo. O som ao longe ou ao perto, desperta dor, medo, perda e lamento. Eras perdidas da infância voltam a nos visitar, frases não ditas ditam coisas, alegrias sepultadas em nossa história mostram a inutilidade de seus túmulos, pessoas que se foram parecem ressuscitar com aquele canto e a dor e o flashes inconvenientes das crises existências e dos pensamentos escatológicos e negativos se instalam em nossas camas, deitam ao nosso lado, conversam com a gente e cantam também, cantam uma canção muito triste, a marcha fúnebre talvez... Prosélitas do mal, essas ideias embaladas pelo canto melancólico que ecoa por todos os cantos, convertem tudo ao redor para a doutrina do fim, da inutilidade e do lamento.
O cantar do galo traz os ares da tristeza, a marca de outros tempos, medos incertezas, dores, o terror da morte, o pavor do nunca mais e o despertar triste, mas ainda assim há beleza e encanto naquele cantar. A madrugada colorida de vermelho e amarelo carregada de belezas e promessas nada seria sem eles.
Vamos acordar!
Por muita vezes ouvi o apito do trem nas madrugadas da minha vizinha cidade de Divinópolis.
Naquela época final da década de 80 começa da de 90 existia
um Múcio jovem cheio de vitalidade e vontade de viver. E uma das suas diversões
preferidas era visitar a tia na cidade próxima. Era uma alegria lá estar. A
casa simples, a comidinha gostosa o carinho da tia, o aconchego do lugar, tudo
era encantador e comovente.
Além da casa tinha a cidade que por mim era endeusada. Como
era bom ir até lá, desfrutar das ruas, fazer
compras, ir a bares, praças, cinemas, clubes, bailes de todo o vigor daquele pequeno e amado micro cosmo que nos
finais de semana tinha ruas apinhadas de gente e a vida pulsava em cada avenida!
A alegria e animação da juventude... Uma cabeça cheia de sonhos, e ávida por realizações,
amores e prazer.
E depois das noitadas e diversões já na cama o som grave que
rasgava a madrugada assassinando seu silencio e ecoando por cada canto.
Certa madrugada ao
ser acordado pelo potente ruído, e dominado pelo movimento atrevido e até desagradável
de ideias perniciosas que também buzinavam em minha mente, deixei-me levar por
pensamentos melancólicos e escatológicos: “um dia tudo isso vai acabar, um dia talvez
eu ouça esse apito, mas não tenha mais o aconchego dessa cama, a gostosura
dessa casa, nem carregue mais comigo toda essa alegria jovial. Todo esse reduto
de prazer vai virar fumaça. Talvez daqui há alguns anos eu aqui esteja,
hospedado em um hotel e ouça esse apito e perceba que perdi tudo isso e então
vai doer e vai doer muito.
O tempo passou e a previsão se cumpriu. Depois da morte dos
meus tios, já bem mais velho, numa viagem àquela cidade dormindo em um hotel,
acordo com o famigerado apito, e ali uma pequena alucinação aconteceu. A
disposição dos móveis no quarto do hotel
era muita parecida com a do quarto que
dormia na casa de minha tia. Uma cama de
casal que ficava ao lado da porta tendo
bem a minha frente uma janela, na parte lateral um armário... Um quarto com as
mesmas paredes e teto brancos que parecia muito com aquele. Então fui puxado
do sono pelo conhecido apito e por
alguns segundo quando estava entre o sono e o despertar tive a nítida impressão
de voltar àquele quarto. A cena aconteceu em um tom cinza num limbo entre sonho
e realidade. E foi mágica. Eu estava lá
de novo, e havia o apito e havia todo aquele pulsar de alegria de outros
tempos, e então nada havia acabado. A vida naquele momento ainda tinha a mesma
poesia daquelas noites divinopolitanas da juventude, ainda era inundado pela
força sem igual dos hormônios e pela vontade de viver e abraçar a vida em toda
a sua plenitude. Fui acordando devagar e demorei um pouco para entender. Quando a
ficha caiu, eu me lembrei daquela noite e daquele estranho pensamento. Minha mente
conduziu-me até ali, fez cumprir a profecia daquela madrugada de tantos anos.
E o apito continuou rasgando a madrugada e a minha alma, seu
silvo grave penetrante parecia pronunciar em tom áspero e desesperador a
frase: -Nunca mais...
Então doeu, doeu como eu previ que doeria. É triste ver as
referências, os prazeres, as coisas que marcaram a vida da gente virarem fumaça
de trem se esvaindo pelo ar ao som de um apito triste.
É como se o apito do trem da vida estivesse sempre nos
avisando que estamos perdendo muitas coisas pelo caminho.
Piuiiiii.
Bom dia !
Entre o torpor e a consciência
Entre o sono e o alerta
A mente faz os seus caminhos
Toda clara e aberta
Suas sendas são muitas
Brs, trilhas, veredas, savanas
Entre pedras e paus
Entre o bem e o mal
Estrada tortuosa ou plana
A mesma coisa
tudo se repete
o misto de raiva
medos e alegrias
e sonhos
brota de novo
se esconde
se expande.
tudo vai e vem
como é isso?
quem plantou isso?
quem inventou
como pode ter
algo tão estranho
e impreciso
a mente
essa deusa
vilã
que coisa
ditar-me
coisas boas
coisas vãs
Assistindo ontem aos jornais e vendo o Sr. Filipe Martins aliado de Bolsonaro fazendo o gesto com os dedos símbolo considerado por alguns como símbolo da supremacia branca lembrei-me do livro Um milhão de pequenas coisas de Jodi Picoult que li recentemente.
Baseado em fatos o livro conta a historia
de uma enfermeira obstetrícia proibida de cuidar de uma criança branca, porque
os pais supremacistas pediram a direção do hospital para que nenhum negro se
aproximasse do filho deles. Após uma cirurgia a enfermeira foi obrigada a
atender a criança porque ela estava morrendo, tentou reanimá-la, mas mesmo
assim a criança morreu e ela foi a julgamento sendo acusada de matar a criança.
O livro descreve muito bem sobre
a teoria do arianismo, da supremacia branca, que causa nojo e asco, difícil acreditar que exista algo assim. O pai da
criança fazia parte de um grupo de Skinheads, ele, a esposa (mãe da
criança que faleceu) o sogro e várias outras pessoas saíam pelas ruas
espancando e até matando negros, latino-americanos (detestavam mexicanos)
judeus e outros. Eu com minha cor parda seria eliminado por eles caso cruzasse
o caminho do grupo numa noite qualquer. Diriam vamos pegar o Múcio ele é latino
ele é do grupo errado. De acordo com a história, na maneira de pensar deles o branco é a raça
verdadeira e as outras são sujas, manchadas e devem ser eliminadas. O autor do
livro menciona uma igreja cristã em que os supremacistas do livro eram adeptos e que acredita que Deus fez os brancos como raça
pura, a verdadeira, apenas esses são
filhos de Deus o diabo fez os outros e para fazer a vontade de Deus é
preciso eliminar todos os que não são puros.
Tivemos um gostinho por aqui do
que o ódio de classe pode fazer. Quando olho para o outro e digo você tem menos
valor porque pertence a outro grupo. Eu sou gente de bem e você do mal, eu sou de uma classe
financeiramente superior, de uma raça superior, de uma orientação sexual melhor,
do outro partido, do outro time, de
outra ideologia e por isso, por você ser diferente eu preciso combater você. Enfim, esse ódio no livro foi apresentado como
crença em supremacia branca, mas ele tem várias faces todas elas horrendas . Não
sejamos vítimas dele.
Será que nosso ex-presidente foi
capaz de flertar ideologicamente com
isso e conviver com pessoas que pensam
dessa forma? Principalmente em um país que
é pura miscigenação. É de assustar de
verdade
Recomendo o livro é muito bom. E o final surpreendente.
Vem por aí a segunda edição do Livro "Deixa eu Completar" Histórias sobre meu pai e outras mais.
Aproveito o conto abaixo e a reflexão dele para desejar a você caro leitor deste blog um santo e abençoado natal e um 2024 cheio de coisas boas. Boas Festas! Felicidade!
Conto de Natal 2023
Autoria Múcio Ataide
Indeciso bateu com os nós dos dedos na porta, logo abaixo da
guirlanda verde e vermelha. E Por alguns instantes pensou em desistir. O corpo
estava bambo, tremia um pouco. Sentia
medo e tristeza. Não tinha meios de
conter as lembranças nem o furor interno ao voltar ali.
Ouviu o ruído quase surdo de uma chinela havaiana castigando o antigo assoalho. Ela vinha devagar. Dali a
pouco abriria descortinando um passado inteiro, tal qual as cortinas de um
teatro se abrem para que o drama comece.
Viu o vulto por trás do
vidros coloridos da porta, depois ouviu o clic da fechadura e finalmente o interior da casa.
Por trás da porta
apareceu um rosto moreno, de aparência cansada já um pouco enrugado
trazendo olhos negros tristes e
indecisos. Um sorriso que era de
felicidade, mas que escondia ou tentava esconder lágrimas.
–Oi Roberto. Você veio, que bom!
–Como está minha irmã?
–Dá um abraço.
O abraço revelou o que o sorriso escondia. Represas se
rompem quando a força das águas é grande demais.
Depois de um instante de silêncio embaraçoso e indeciso,
recompuseram-se.
–Entra, senta aí, eu vou passar um café e trazer um bolo de fubá que acabei
de fazer e a gente conversa.
Enquanto ela foi à cozinha ele aproveitou para andar um
pouco pela casa, reconhecendo o local, tocando nos móveis, sentindo arrepios, sem poder impedir os gatilhos mentais que o
atacavam sem piedade. Os caibros escuros, o chão de pisos claros, os quadros de
santos na parede. Tudo parecia conservar os ares de outras eras. Estar ali era dar uma abraço apertado no passado.
Entrou em um cômodo e outro, tateou cada cantinho esquecido. A casa era invadida por um raio insistente de
sol que dourava parte da sala e parecia acordar outros tempos e despertar um
estranho misto de dor e alegria.
–Senta aí mano. Aí o café fresquinho e o bolo que você tanto
gosta. Vamos conversar. Puxa que bom que você veio. É a primeira vez que volta
aqui depois...
–Ah Amanda se você soubesse como foi difícil vir.
–Eu imagino. Mas você está muito bem mano. Continua o
morenão alto e bonito que arrasava com a gatinhas na escola. Eram todas
apaixonadas por esses olhos castanhos e o porte atlético. Não mudou muito não.
–Bom, mas caiu neve sobre os cabelos negros.
–Ah essa neve cai mesmo, eu tenho meus artifícios para contê-la.
– É o artifício acaju.
–São naturais.
–Claro que são.
–Na nossa família a neve cai bem cedo.
–Hum, delicia de café e esse bolo esfarelento também está muito gostoso! Igualzinho ao da
mamãe.
–E como vai a vida?
–Estou batalhando com meu escritório. Dizem que por lá tem
um advogado pendurado em cada árvore, então a concorrência é braba. Mas vou
indo.
–Devagar você chega lá. Eu por enquanto estou vivendo com a
pensão do Rubens, mas eu quero arrumar um trabalho. Depois que saí do
supermercado, minha vida está muito vazia. O dia inteiro nessa casa escura não é
fácil não.
– Isso mesmo mana, arruma um serviço e ocupa a cabeça, lhe
fará bem.
– Mas a casa continua igual né? Ali, a velha cadeira da
mamãe. Ela só se sentava nela, lembra?
–Deixei no mesmo lugar, com a mesma almofada. Tinha um ciúme
danado dessa cadeira e se eu ou você
ocupássemos aquele lugar ela logo chiava.
– A toalha de crochê sobre a mesa. Lembro bem do dia em que
ela terminou de fazer. Foi uma obra de arte e se gabou disso.
– É ela adorava fazer crochê
– Os retratos, os móveis,
o oratório de madeira com a imagem de Nossa Senhora Aparecida que
continua com o terço enrolado no pescoço. Você ficava brincando de enforcar a
santa. Que maldade! O velho guarda louças, as tigelas esmaltadas, o fogão de malta, aquele do frangão do domingo, tudo do mesmo jeito.
Você conservou o jeito dela.
– Eu pensei em mudar tudo, mas me doeu, na hora que comecei
a tirar as coisas do lugar, senti que não devia. Parecia estar manchando a
imagem dela, sei lá. – baixou os olhos,
depois colocou as mãos de unhas muitos vermelhas sobre o rosto. Era como se
cada frase fizesse espetar uma lança no peito.
–Eu te entendo – Passou a mão sobre a tinta acaju, não conseguia esconder o tremor, pegou um maço de cigarros e o isqueiro que estavam sobre a mesinha de centro. Acendeu-o
e tragou muito lentamente assumindo uma postura
introspecta e distante, tentando ordenar os pensamentos . O trago era a
busca do relaxamento e do alívio.
–Quer?
–Não, parei.
–Aquela foto do seu casamento não estava ali.
–Coloquei ao lado da foto da mamãe. Coloquei hoje, porque
assim logo estaremos todos juntos na nossa ceia. Ceia, que grande ceia! Ah
Roberto perder a mãe e o marido no mesmo ano é demais, é para acabar com o
natal de qualquer um – então a represa novamente entornou.
– Mas estaremos juntos, isso é o que importa – ela fez cara
de muxoxo, como se a última frase dele fosse um remendo em pano velho. Frase
feita, tentativa frustrada de mascarar a realidade.
–Dois órfãos
solitários, a viúva sem filhos e
o solteirão convicto. Grande natal!
– Ah você montou o presépio. Ali esta. – Aproximou do
cenário colorido que estava colocado sobre uma pequena mesa no canto da sala. A
árvore de natal e a gruta de Belém. Viu
uma virgem Maria de olhar terno, um São José com cara de responsável, e as
vaquinhas e ovelhas que o faziam lembrar-se de um cenário bucólico e distante de
muitas outras noites santas perdidas no tempo. O presépio montado e remontado
uma vida inteira. Todo fim de ano ali àquele cantinho, acompanhando a evolução e a decadência das
coisas. Vendo os meninos cada ano maiores e a vida se transformando a cada
ceia.
–Ah e ele não poderia faltar. Nem esperou a meia noite e já
colocou-o no seu trono – Ela riu e pareceu por alguns segundos conseguir espantar a névoa triste que pairava
sobre sua cabeça
–Ele é diferente de todos os outros uai.
–Ah mana essa história
é muito divertida. O menino Jesus sem braço. A imagem caiu, quebrou o
bracinho dele, então papai disse que ia comprar cola e colar.
–Senhor Ademar, sempre tentando consertar as coisas. Que
saudade!
– É, mas o capetinha do Robertinho fez questão de sumir com
o bracinho. Olha que heresia brincar com o braço do Cristo. Então papai se
propôs a comprar outra imagem. E a mamãe toda brava disse: – Não Senhor, só
porque ele é deficiente nós vamos desprezá-lo? Não. Então quer dizer que se eu
perdesse parte do braço você iam me jogar fora e achar outra substituta. Não,
não, nada disso.
–Hahaha, essa família era uma piada! Quanta saudade de tudo
aquilo!
– Depois de levar uma boa bronca Robertinho nunca mais quis
brincar com as imagens do presépio. E o menino Jesus sem braço ficou aí a vida
inteira.
– É eu me lembro que gostava de ficar passando a mão no
toquinho de braço.
– Então vai lá ainda pode gostar. – ele tocou a imagem bem
devagar.
–Dá uma sensação boa. Olha aqui, estou sentindo um pedacinho
da pontinha do braço, do lugar quebrado riscando meu dedo. É como se eu o
estivesse fazendo carinho. E ele retribuísse. Dá uma sensação gostosa de paz. Lembra que eu dizia que ele falava comigo
enquanto eu fazia isso. Dava-me conselhos?
–Ah é mesmo tinha me esquecido de mais essa sua bobaginha.
–Olha o respeito com o irmão com mais velho heim.
– E o Robson?
–Quem?
–Robson nosso primo. Eu brincava com ele aqui na rua.
–Ah sim, cabeça a minha, até tinha me esquecido dele, aquele lá é estranho, vive solitário, não liga
muito pra gente. Mora num barracão lá do outro lado da cidade. Sumiu depois que a tia Nena morreu. Vendeu a
casa dela e se mudou. Não sei nada da vida dele.
– Eu preciso ir até lá. Não sei por que, mas me deu vontade
de vê-lo. Eu preciso ir! Você tem o endereço dele?
Ela foi até a estante, abriu a gaveta, pegou um pedaço de papel, uma caneta e anotou o endereço. Enquanto fazia isso
sentiu um aperto no coração e teve uma ideia.
–Aqui está. Fica no
bairro Malheiros. Na parte mais velha da cidade.
–Sei onde é. Uai, mas agora a cidade tem parte nova e velha?
–Imápolis cresceu muito nos últimos tempos. Está parecendo
cidade grande.
–Mano, convide o Robson para passar o natal aqui com a
gente.
– Vou convidar.
Foi um pouco difícil achar a casa do primo. Teve que se esgueirar
por diversos becos lamacentos e pedir um trilhão de informações. As ruas
daquele bairro eram tortuosas, sem placas e de difícil acesso. Por fim chegou.
Um barracão sem reboco com janelinhas pequenas azuis e parte
do telhado ameaçando despencar.
Ficou com medo também de não ser bem recebido.
Depois de cinco batidas a porta se abriu, revelando um Robson
muito diferente daquele dos velhos tempos. Bem magro, Tinha aparência abatida,
olhos fundos, os cabelos que antes eram amarelo vivo agora estavam queimados e
tinham uma cor indefinida. No hálito um
forte teor etílico. As íris azuis e
belas não eram capazes de esconder a tristeza.
–Oi Robson – cumprimentou meio sem jeito, vendo uma
expressão de surpresa e um sorriso disfarçado no rosto descaído.
–Oi Roberto. Que bom que você veio.
–É a segunda vez que ouço essa frase hoje. Estou começando a
acreditar que sou bem recebido nos lugares. Mas... rapaz, foi difícil achar sua casa. Como
está primo?
–Entre por favor.
É feio ficar reparando as coisas na casa dos outros dá a
impressão de que se está colocando defeitos, mas de forma discreta e à jato
Roberto foi revirando um olhar disfarçado pelo ambiente surpreendendo-se com a
decrepitude daquela casa de um cômodo só, que tinha como adornos de
decoração roupas pelo chão, um fogão
muito sujo com grandes crostas de gorduras e restos de comida, um sofá rasgado
apoiado em quatro tijolos grandes e um verniz marrom sobre os móveis formado por
uma camada densa de poeira
–Sente-se, fique à vontade – E foram então testar o poder de
sustentação dos tijolos – Não repare a bagunça nem a falta de conforto.
–Nossa que calor que tá fazendo heim? – o tempo e a temperatura
são sempre a porta de entrada para outros assuntos mais sérios e o deslize para a falta de jeito e para
escapar da vergonha.
–Sim, tá demais. Nunca fez tanto calor assim. Está
precisando de chuva.
–Você tinha meu endereço?
–A Amanda me deu, mas eu custei a achar.
–Ah é mesmo eu havia passado para ela.
–Eu fiquei sabendo da morte da tia Nena. Eu sinto muito
primo, infelizmente não foi possível vir, mas eu gostava muito dela. Há três
anos não venho nessa cidade. Na verdade depois da morte da minha mãe eu não
queria voltar aqui. Tive que insistir comigo mesmo. A Amanda insistiu para que
eu viesse, então eu vim. Mas só Deus sabe!
Robsom pegou um cigarro pela metade, que estava jogado sobre
o sofá acendeu-o, tragou bem fundo, sem conseguir disfarçar o tremor das mãos.
–Ah minha mãe era tudo para mim. Depois que ela se foi, tudo
se complicou. Eu vendi a casa, acabei gastando o dinheiro com besteiras. Vim
morar nesse barracão alugado, nesse fim
de mundo Passei a beber, perdi o emprego. Sinto muito falta dela e agora no
natal, fico lembrando e... Ah deixa pra
lá primo, me fale de você.
–Eu vou levando a vida. Estou lá em BH, Moro sozinho, tenho
meu escritório, vou avançando devagar.
– Que bom! Realizou o sonho de ser advogado. Desde pequeno
dizia que queria ser doutor.
–Gosto da minha profissão.
–Aposto que já tem um carrão e um apartamentão. E faz
sucesso com a mulherada.
–Nada, estou pagando um apartamento pequeno financiado em
trocentas prestações o carro é um gol 2010. E quanto às mulheres dou umas
namoradinhas por aí, mas a gente não achei meu grande amor.
–Mas eu vejo que você está feliz primo. Se a tia Maria
estivesse aqui estaria orgulhado do filho dela. Sempre foi muito bom –
Abaixou-se um pouco, levantou a barra da calça para coçar a perna que parecia muito inchada
onde existia uma ferida com uma substância amarela com jeito e cheiro de putrefação.
–Aquela garrafa ali na mesa é o que?
–Conhaque.
–Posso?
–Claro. Lave o copo na pia.– mas ele não lavou
–Uau! forte heim!
–Ajuda a curar a dureza da vida.
–Acho que hoje eu estava precisando disso.
–Vai passar o natal com sua irmã?
–Sim e eu vim aqui laçar você para passar o natal com a
gente. Por favor, queremos você lá. Será um prazer... – E aquela corda ali no
canto primo, o que é aquilo?
–Não é nada não primo. Já não tem mais importância.
–Como é que é?
–Eu vou
–Não entendi.
–Eu disse que eu vou passar o natal com vocês. Convite
aceito.
–Ah que bom. Então esperamos você lá. Vamos à missa na
igreja matriz às sete horas, isso é
tradição e depois vamos para casa. Será um grande prazer. Nosso natal juntos. Ceia
simples... Uma família, mesmo com todos os desfalques no time, estaremos juntos
como nos velhos tempos.
–Roberto você me fez lembrar dos natais na casa da vovó Inês.
Nossa que povão e que festa que era! Nós três foi o que sobrou daquela família
inteira, uns morreram outros foram para longe. Agora acabou tudo.
–Acabou nada. A festa continua com a gente.
–É Roberto, É isso, juntos, comemorar. Família. Ainda tem
esperança. É, vai ser bom. Não imagina como vai ser bom. Nossa!
–Está tudo bem Robson? Você parece exaltado, emocionado.
–Está tudo bem. Muito bem. Agora está.
–Ah e Ele vai estar lá.
–Hum o Jesus sem braço.
– O próprio. O nosso
salvador que mesmo faltando um pedacinho continua salvando nosso natal.
–Hoje mais que nunca
tenho a certeza disso Roberto.
–Vou indo primo. Um ótimo natal para você. Desejo-te muitas
felicidades e que tudo se resolva em sua
vida. Todos esses problemas, tudo vai ficar bem tenha fé. Te esperamos lá logo mais.
–Feliz natal primo e muito obrigado pelo presente.
–Uai, mas eu não trouxe presente algum?
–Você trouxe sim. Veio até com laço. Acho até que vou adiar para ano que vem. Ou quem sabe
para sempre. Substituir um pelo outro.
–Como assim Robson? Adiar o que para ano que vem? Substituir
o que?
– O nó da forca.
Que tal uma quitanda
Especialidade mineira
Que conquista gente
Dessa nação inteira?
Que tal um pão de queijo
Daquele bem quentinho
Pelo ar soltando
fumaça
E exalando o
cheirinho?
E é claro acompanhado de um cafezim
Que tal uma broa de fubá
Que faz a vida mais bela
Fofinha e gostosa
Com a massa bem amarela?
E por falar em fubá
temos também o bolo
Esfarelando na mão
Que gostinho mais gostoso.
E é claro com um cafezinho
Quentinho e saboroso.
A pamonha o curau,
Os produtos do milho
Que sustentam e
agradam
Pai, mae e filho.
E por falar em derivados
Temos também os do leite
o requeijão e o queijo
biscoito de queijo, vou repetir o pão de queijo
tudo beijo na boca do sabor
A coalhada que é deleite
De doce ou de sal
e a nata grossa que contrariando a muitos
só faz bem não faz mal.
Biscoito de polvilho que frito
Redondo ou torcido
Fica saboroso e bonito
E com café pra completar,
Porque sem café não dá.
Tem muitas coisas
Mas vou parar de falar
Porque a fome me
aperta
coisa louca deu água na boca
Apenas vou lembrar
E falar isso porque nunca é demais
Tudo trem bão! Viva Minas Gerais
Site oficial Neste site, um pouco da carreira literária de Múcio Ataide, seguindo o caminho das letras para brindar a vida e descobrir se...
.jpg)
.jpg)
.jpg)
.jpg)
.jpg)
.jpg)
