SERPENTEANDO

 A fé queima em luzes vivas vindas das velas e dos corações. A fé se dobra nas esquinas, sobe e desce as ladeiras, se espalha pelas praças e vai aglutinando, agrupando, fazendo uma espécie de osmose com as pessoas. Todas na mesma massa.  Elas vão se juntando e crescendo o grande cordão. Como uma serpente se esgueirando nos grandes paralelepípedos exalando o cheiro forte do incenso e se movendo lentamente como se  enfeitiçada  ao som dos sinos e da mais pura tradição. 

A procissão na pequena cidade do interior, da minha cidade,  vai levando junto em seu trajeto toneladas de tradições e de sentimentos. Os casarões históricos com suas janelas ornadas por panos, velas e imagens sagradas são pequenos altares onde fieis de mãos postas  acolhem e se irmanam ao silencio piedoso do cortejo embalados pelas rezas e pelas  tristes canções cantadas por séculos. Melodias de muito além, de outras gerações e que trazem em suas notas o choro, o drama, as dores  e as mais diversas indagações. Tem tanta história em tudo isso que até me perco.

Fico pensando quantas vezes pisei nas pedras grandes dos paralelepípedos (hoje asfalto) da minha pequena Pitangui, enquanto ouvia aquela música: os anjos todos os anjos... Repeti as rezas...   Muito refleti no sermão da quarta feira do encontro... Senti pena do pobre senhor dos passos com aquela pesada cruz nas costas... Imaginei as dores de Maria com as  lanças que transpassavam o coração...  Também me lembro do quanto me  contrai  em tristeza vendo o senhor morto no esquife embalado pela marcha fúnebre da banda José Viriato  após o triste e dramático sermão do descendimento.

Os padres com as batinas em cores tristes  trazem o clima da mortificação, dos sacrifícios e dos pesares pelas faltas e pecados. O medo do inferno difundido por séculos e um pouco esquecido nos últimos anos,  parece ressurgir como algo escondido que se do nada se revela. Uma aura de culpa e contrição se espalha a partir da fumaça e do cheiro das velas e se e espalha pelos cantos da cidade impregnando em tudo uma poesia sutil e  uma beleza triste.

E a procissão vai rompendo, tal qual uma serpente, se esgueirando,  visitando as ruas...  nossa cidade do dia a dia, a cidade alegre do sol e do burburinho da semana, agora é quieta, escura e  contrita. Tudo converge para o silêncio, a contenção e os poucos movimentos.

 

Família, antigos amigos, falecidos, oportunidades perdidas, dia a dia, frases não ditas, mágoas do passado renascendo, arrependimentos, o pesar do não volta mais, encontros, outros tempos, tradição. Tudo misturado num cortejo existencial, que vai também serpenteando dentro de mim com velas acesas, incensos medos e indagações. A procissão vai muito além dessas ruas...

E sigo o cortejo rezando num grande rosário de saudade e de pensamentos. Ah quantas contas tem, Quantas contas!