Velas
Pedras grandes
Castiçais
Aldravas
Gigantescos umbrais
Janelas e flores
Tapete de cores
Lembranças e ais
Espreme aí, é um beco
Sinos.
Comporta menino
Matraca
Cheiro de pipoca
Cravos... espinhos
Manto...
flores de forte cheiros
Lágrimas, espanto
O roxo e o coxo
Contrição, mortificação
Dores e espadas
Os anjos, todos os anjos...
Carregam o cordão
Cordão de contas
Contas de eras
E eras e eras...
E vai seguindo...
Para eles tudo bem, estão no seu habitat. É tudo fácil. E o movimento, as falas, o barulho tudo isso faz parte do mundo deles. Deles. Os extrovertidos. Ah deve ser bom demais ser um nesse mundo ocidental que valoriza tanto esse jeito de ser. Se gostam de conversar o mundo os acolhe porque o mundo gosta de conversar. Fala demais. Se querem o agito, movimento o barulho, o mundo aí está para satisfazer seus gostos. Se o zumzumzum existe e esse mesmo zumzumzum carrega a bateria deles então são privilegiados. Tudo se encaixa, tudo preparado para eles. Deve ser bom demais.
Difícil é ser introvertido nesse mundo barulhento e agitado.
Ver a bateria ao final do dia se esvair, sentir-se cansado por causa de tanta
fala e barulho. Querer o silêncio e ele nunca é ofertado. Gostar de refletir e
não poder. Querer ler um ebook em um intervalo ou outro do serviço e do
barulho, mas o mundo, esse mundo frenético, que não consegue fazer silêncio, não nos permite um momento de
introspecção para ler e nem conseguimos um
pouco de ócio para tal. Silêncio é pedir
demais de um mundo que fala demais, de um mundo cheio de certezas e tão
caótico. Terrível quando nos acusam de
introvertidos como se isso fosse uma doença ou crime e nos aconselham a ser diferentes. Você tem
que mudar, tem que se enturmar... Eles podem seguir seu traço natural, mas nós
não. Difícil demais ver o seu jeito de
ser, ser desprezado quando muitos o consideram errado e na contra mão do
progresso e do sucesso.
Difícil quando o mundo quer que você seja diferente do que
é. Difícil se encaixar e encontrar uma
forma de ser você mesmo.
Não acho que seja ruim ser introvertido, curtir o prazer da
solitude e os tesouros do mundo interior, ler, meditar, estar só, sentir a
bateria recarregando, é bom sim, mas às
vezes é muito difícil. Parece que tudo está contra a gente.
"Mexerica madura
doce nectar
sabor sem igual
adoça a vida
nas delícias do quintal "
O menino foi até o quintal, pensou em pegar uma deliciosa mexerica e saboreá-la. tinha uma bem la em cima amarelinha, parecia esta deliciosa. Desaninou-se porem ao perceber que teria que fazer um grande esforço para apanhá-la. Pegar algum objetivo comprido e pontudo e chuchá-la. Até tinha um bambu por ali, mas pensou no esforço que teria que fazer... Desanimou-se
Olhou para o chão e viu uma quase madura caída, era menor que as outras, resolveu então chupá-la, era mais facil apanhar do chão.
Mordeu-a, mas não estava gostosa, sabia que aquela lá de cima estaria, mas não queria fazer esforço. contentou-se
As mexericas caem do pé antes de amadurecer. Por que será?
Por que será que algumas coisas se precipitam na vida? O rumo certo, ou conhecido como certo não é seguido, há atropelos e por causa disso talvez as coisas percam o sabor. A mexerica temporona não tem a mesma doçura daquela amadurecida no tempo certo. As vezes é mais azeda, noutras aguada, e até seca.
E tomar o caminho mais facil pode reduzir o prazer. A conquista muitas vezes adoça a boca. O sacrificio tem suas recompensas. É preciso arriscar, buscar solução saber mexer direito com as ferramentas que temos, com os recursos que estão à nossa disposição.
O tempo faz a diferença é preciso entender isso, mas a ação também. Não conseguiria há algum tempo ser o que sou hoje. Não poderia entender certas coisas da vida sem o toque sábio e preciso da maturidade. E também não seria o que sou sem ter feito certos esforços e movimentos para tal.
Talvez se fosse viver em outros tempos o que vivo hoje, também me tornaria azedo, aguado ou até seco
Tudo tem o seu tempo.
E a recompensa da doçura vale o esforço.
Moro em cidade de interior e aqui ouço os galos cantando na madrugada, alguns cantam lá de bem longe, outros estão aqui nos terreiros vizinhos, tem até o pequeno garnisé que fica aqui no meu quintal. Eles fazem a sinfonia do amanhecer, um coro bem sincronizado. Conversam cantando. Um canta o outro responde e assim vai até que o dia venha e cale por algum tempo suas vozes.
Despertadores naturais, seresteiros das madrugadas, menestréis do sereno, cantando odes à aurora e brindando ao novo dia. Fazem a ponte entre o escuro e o claro, cordas vocais que vibram no degradê vermelho e amarelo, transição entre dois mundos, o sono o despertar, o claro o escuro. São os eternos vigilantes da madrugada.
Mas o que guarda aquele canto? Qual mistério está escondido naquele som um tanto quanto desafinado, desajeitado e esquisito? Não existe ali o trinado harmônico e sereno de pássaros canoros, aqueles que dobram seu cantar enchendo o ar de notas bem combinadinhas, que acariciam os ouvidos da gente. Não, o canto parece fora de hora, de lugar, um pouco rouco, notas distorcidas, mas mesmo assim há um encanto. Há beleza mesmo nas notas desafinadas, porque eles conseguem despertar dentro da gente algo escondido, perdido nas dobras do tempo. Transportam-nos para outras eras e o som acorda uma melancolia e um pesar que moram lá dentro do coração da gente e nem sabíamos que estava lá, até que o som rasga a madrugada puxando a tristeza lá do fundo.
É triste, é triste o cantar do galo. O som ao longe ou ao perto, desperta dor, medo, perda e lamento. Eras perdidas da infância voltam a nos visitar, frases não ditas ditam coisas, alegrias sepultadas em nossa história mostram a inutilidade de seus túmulos, pessoas que se foram parecem ressuscitar com aquele canto e a dor e o flashes inconvenientes das crises existências e dos pensamentos escatológicos e negativos se instalam em nossas camas, deitam ao nosso lado, conversam com a gente e cantam também, cantam uma canção muito triste, a marcha fúnebre talvez... Prosélitas do mal, essas ideias embaladas pelo canto melancólico que ecoa por todos os cantos, convertem tudo ao redor para a doutrina do fim, da inutilidade e do lamento.
O cantar do galo traz os ares da tristeza, a marca de outros tempos, medos incertezas, dores, o terror da morte, o pavor do nunca mais e o despertar triste, mas ainda assim há beleza e encanto naquele cantar. A madrugada colorida de vermelho e amarelo carregada de belezas e promessas nada seria sem eles.
Vamos acordar!
Por muita vezes ouvi o apito do trem nas madrugadas da minha vizinha cidade de Divinópolis.
Naquela época final da década de 80 começa da de 90 existia
um Múcio jovem cheio de vitalidade e vontade de viver. E uma das suas diversões
preferidas era visitar a tia na cidade próxima. Era uma alegria lá estar. A
casa simples, a comidinha gostosa o carinho da tia, o aconchego do lugar, tudo
era encantador e comovente.
Além da casa tinha a cidade que por mim era endeusada. Como
era bom ir até lá, desfrutar das ruas, fazer
compras, ir a bares, praças, cinemas, clubes, bailes de todo o vigor daquele pequeno e amado micro cosmo que nos
finais de semana tinha ruas apinhadas de gente e a vida pulsava em cada avenida!
A alegria e animação da juventude... Uma cabeça cheia de sonhos, e ávida por realizações,
amores e prazer.
E depois das noitadas e diversões já na cama o som grave que
rasgava a madrugada assassinando seu silencio e ecoando por cada canto.
Certa madrugada ao
ser acordado pelo potente ruído, e dominado pelo movimento atrevido e até desagradável
de ideias perniciosas que também buzinavam em minha mente, deixei-me levar por
pensamentos melancólicos e escatológicos: “um dia tudo isso vai acabar, um dia talvez
eu ouça esse apito, mas não tenha mais o aconchego dessa cama, a gostosura
dessa casa, nem carregue mais comigo toda essa alegria jovial. Todo esse reduto
de prazer vai virar fumaça. Talvez daqui há alguns anos eu aqui esteja,
hospedado em um hotel e ouça esse apito e perceba que perdi tudo isso e então
vai doer e vai doer muito.
O tempo passou e a previsão se cumpriu. Depois da morte dos
meus tios, já bem mais velho, numa viagem àquela cidade dormindo em um hotel,
acordo com o famigerado apito, e ali uma pequena alucinação aconteceu. A
disposição dos móveis no quarto do hotel
era muita parecida com a do quarto que
dormia na casa de minha tia. Uma cama de
casal que ficava ao lado da porta tendo
bem a minha frente uma janela, na parte lateral um armário... Um quarto com as
mesmas paredes e teto brancos que parecia muito com aquele. Então fui puxado
do sono pelo conhecido apito e por
alguns segundo quando estava entre o sono e o despertar tive a nítida impressão
de voltar àquele quarto. A cena aconteceu em um tom cinza num limbo entre sonho
e realidade. E foi mágica. Eu estava lá
de novo, e havia o apito e havia todo aquele pulsar de alegria de outros
tempos, e então nada havia acabado. A vida naquele momento ainda tinha a mesma
poesia daquelas noites divinopolitanas da juventude, ainda era inundado pela
força sem igual dos hormônios e pela vontade de viver e abraçar a vida em toda
a sua plenitude. Fui acordando devagar e demorei um pouco para entender. Quando a
ficha caiu, eu me lembrei daquela noite e daquele estranho pensamento. Minha mente
conduziu-me até ali, fez cumprir a profecia daquela madrugada de tantos anos.
E o apito continuou rasgando a madrugada e a minha alma, seu
silvo grave penetrante parecia pronunciar em tom áspero e desesperador a
frase: -Nunca mais...
Então doeu, doeu como eu previ que doeria. É triste ver as
referências, os prazeres, as coisas que marcaram a vida da gente virarem fumaça
de trem se esvaindo pelo ar ao som de um apito triste.
É como se o apito do trem da vida estivesse sempre nos
avisando que estamos perdendo muitas coisas pelo caminho.
Piuiiiii.
Bom dia !
Entre o torpor e a consciência
Entre o sono e o alerta
A mente faz os seus caminhos
Toda clara e aberta
Suas sendas são muitas
Brs, trilhas, veredas, savanas
Entre pedras e paus
Entre o bem e o mal
Estrada tortuosa ou plana
A mesma coisa
tudo se repete
o misto de raiva
medos e alegrias
e sonhos
brota de novo
se esconde
se expande.
tudo vai e vem
como é isso?
quem plantou isso?
quem inventou
como pode ter
algo tão estranho
e impreciso
a mente
essa deusa
vilã
que coisa
ditar-me
coisas boas
coisas vãs
Neste site, um pouco da carreira literária de Múcio Ataide, seguindo o caminho das letras para brindar a vida e descobrir seus encantos e...
