Esse pintor é dos bons!
Que tão bela tela tece
Que ressalta ou esmaece
As cores em vários tons
No pincel tem bem destreza
E rajas vermelhas amarelas
Saem de sua aquarela
Essas pinceladas! Que beleza!
Vendo algo tão belo e bom
De minha interjeição vem o som
Envolto em êxtase e torpor.
Dessa tela gigante tão bonita!
Essa coisa inexplicável, Infinita!
Quem é o pintor?
A verdade aparece
As tramoias são descobertas
Os esquemas e segredos
Fogem pela porta aberta
Basta esperar um pouco
“Convicção” deve-se ter
Que as injustiças são revistas
O mal vem ao alcança da vista
Punição... doa a quem doer.
Eu seguia pela longa avenida. Estava animado porque estava indo para a festa. A cidade era luz MG. Uma bela cidade do nosso interior mineiro.
A velha historia de sonhar com
momentos bons e fazer o sonho acontecer.
Planejar a viagem, me arrumar, colocar a esperança na mochila e seguir pela
estrada. E no trajeto descobrir mil
coisas boas: O hotel e o sempre delicioso café da manhã, conhecer a cidade suas ruas, praças, monumentos, igrejaqs, seus cantos e encantos, os
restaurantes com seus também deliciosos
pratos, parada gostosa entre uma caminhada e outra, as tardes de reflexões e
planos, as lanchonetes e bares onde se
prova os sabores do lugar. As promessas
de diversão e aventura que povoam a mente. E a noite com seus mistériose suas luzes. Um
conjunto de prazeres que incluía aquela caminhada solitária rumo à festa. Algumas realizações planejadas com esmero já haviam acontecido e outras ainda viriam. Dali a
pouco a alegria da festa, as pessoas bem traiadas, como se costuma dizer,
andando para lá e para cá, os sabores e cheiros, o perigo pulando na arena, as
luzes do palco e muitas, muitas coisas boas mais. Alegrias, muitas alegria! Prazeres e promessas de prazeres.
Muitos carros passavam e pedestres também, todos animados para a festa de peão. O rodeio, os shows as
novidades geravam um clima de alegria
que invadia a cidade e trazia de longe muitos visitantes que vinham com o ânimo na mochila e
a vontade de curtir a vida e aproveitar tudinho.
E eu era um deles.
Enquanto andava olhei para traz e
vi um espectro de luz que parecia pairar no ar da cidade. Um pequeno pedaço do céu
na terra. A imponente catedral. Toda iluminado por luzes verdes parecia boiar
no ar. Lembrando a fé, os preceitos religiosos, a grandiosidade dos templos e
dos poderes. A imagem despertava em mim
um quê de culpa, uma sensação de pequenez e de nada saber sobre os mistérios da
eternidade. Linda, estupendamente linda! Estive ali mais cedo, na hora em que a
decência reina, na fisionomia contida das pessoas, no recato dos poucos
movimentos, na hora da missa. Mas aquela hora já passou, agora é hora da festa,
dos movimentos não contidos, de rasgar um pouco o recato. De romper algumas
barreiras.
O enorme edifício lá estava, e
todos aqueles que participaram da celebração agora dormiam ou estavam assim
como eu indo para a festa. Era o outro
lado da vida, primeiro o contido, o comportado, o religioso, agora o profano, o
aventureiro.
E o movimento continuava. Carros
e pessoas, um zumzum que aumentava ao
chegar perto do parque de exposições. Passavam todos agitados, gritando, cantando,
ouvindo alto as músicas pelos toca fitas dos carros. Um motel no caminho era a
parada de alguns deles. Música, festa, bebidas sexo, cada um com sua ilusão. Todos
esperam alguma coisa de um sábado à noite, como dizia aquela velha canção.
Eu andava e de vez em quando
olhava para traz.
Não conseguia deixar de olhar
para as luzes verdes muitos brilhantes que fazeiam destacar aquele tesouro arquitetônico,
sobre todas as outras construções da
cidade. Aquela imagem parecia unir dois mundos. De um lado a alegria, a festa e
a aventura, a vontade louca de abraçar a vida e usufrui de todas as suas
possiblidades rompendo todas as barreiras. Uma postura que fecha os olhos da consciência
para o lado sombrio do existir, para o fim, para a decadência e para as
verdades escondidas e amarradas Lá no fundo do âmago. Do outro, a ideia ruim
que escapa e vem incomodar. Essa festa acaba, essa alegria acaba, tudo tem um
fim. Tudo é ilusão. Fumaça que se perde no ar.
A construção iluminada imponente,
com todas as suas torres apontando para
o céu escancarou-me os extremos da existência. As forças paradoxais que
coexistem e são ambas verdadeiras. Lados opostos do existir
Fui andando e olhando para aquele
espectro na noite
Depois da festa, voltando pelo
mesmo caminho, ela ainda estava lá, mais uma vez me mostrando no silencio da
madrugada, depois da reza e da festa, que a vida continuava e o eterno rosário repleto
de contas do bem e do mal, seria ainda rezado por mim em muitas outras ocasiões.
Dois mundos distantes e ao mesmo tempo tão proximos. Quem sabe até um necessite do outro para existir.
A noite seguia seu curso...
Enquanto me foi possível olhei
para aquela igreja. Grande, iluminada, imponente e reveladora. Espectro de luz
e de verdades que pairava ao longe, como que
boiando no ar, na beleza triste e
silente da madrugada.
O escritor começava a escrever e uma magia acontecia. Ele se sentia protegido por algo superior e não conseguia entender por que do nada a inspirações surgiam. Falava consigo mesmo: - Hoje não tem jeito, hoje não vem nada. Nenhuma ideia pode romper essa barreira. Mas quando começava a escrita a magia acontecia, as ideias se organizavam, a história fluía liquida e quente com começo meio e fim, tudo surpreendente.
Então a poesia pousava no texto
como uma bela borboleta multicolorida pousa numa flor. Depois voa pelos campos
livres para espalhar a beleza de suas cores e a graciosidade de seus
movimentos.
E escrever tornava-se um mergulho
mágico no mar ora calmo, ora tempestuoso das letras com sua fantástica flora,
seus encantos e belezas.
E um novo mundo se fazia... Mundo
de mil aventuras e possiblidades.
E as teias da trama eram tecidas como as
perfeitas teias de uma aranha. Tudo entrelaçado, tudo no seu lugar, os encaixes
perfeitos. Fios de enredos, traçados de acontecimentos, nós de personagens. Uma
grande teia se formava para prender os leitores. Feito moscas eles eram
enredados na teia e não conseguiam se libertar dela. Caiu na teia mágica das letras, de lá não se
pode mais sair.
Era um ser mágico que se
apoderava de si e punha as coisas no lugar. Bastava começar para tudo se
ajeitar.
Nuvens, borboletas, flora marinha,
teia... Não! Nada! Nenhuma metáfora poderia definir aquela maravilhosa possessão.
A jovem Maria, bela e sonhadora olhava a rua no fim da tarde. E olhava também para o horizonte. Na pequena cidade era possível contemplar os montes distantes. Ainda não havia a selva de pedras que barra essa visão em muitas outras cidades.
Ela olhava o horizonte que acolhia a escuridão da tardinha. Com
rajas vermelho amareladas apresentava um espetáculo de rara beleza.
O sol já partira e a escuridão ia aos poucos comendo o céu e espalhando sombras. Era a hora indecisa
entre a noite e o dia, a tristeza e a alegria. Entre o bom e o ruim.
Um sino tocava, uma melodia voava pelos céus em notas
tristes, vinda da matriz que ficava ali bem pertinho. A oração da Ave Maria penetrava no fundo da
alma e de lá extraia mil tesouros do sentir. Vasculhava o amago do ser e fazia
dor pra valer.
A tarde era triste e bela, fazia promessas e cobrava também.
A beleza podia até apagar a dor, mas essa se escondia em cada sombra.
Os sentimentos eram confusos e se alternavam.
Indagações e delírios pairavam no ar.
Tardinha de sábado na janela entre a luz e a escuridão,
entre a esperança e o desespero.
A noite prometia surpresas e logo as coisas iam se ajeitar,
mas naquele momento tudo era confuso e os sentimentos do bem e do mal, muito
intensos.
Talvez por um delírio,
pela alucinação de seus sentimentos
Maria viu dois seres abraçados, voando pela rua. Dois espectros esfumaçados. Delírio
advindo do seu estado de torpor emocional? Ou os seres do mundo dos mistérios que
acordavam para rondara pela noite como sempre fazem? Não sabia responder, mas
poderia definir como a dança elegante entre
a tristeza e a alegria. Os dois seres dos extremos que bailavam bonito pelas ruas da cidade naquela hora do
lusco-fusco, no paradoxo daquela tarde.
Muito movimento
Grande agitação
Me Funde a cuca
E só Traz confusão
Eu Quero a calma
Paz e tranquilidade
Isso sim é prazer
Sem atropelar sem correr
É viver de verdade
A doce brincadeira de rimar
Pode nos levar a
muitos caminhos
Da vida dos sonhos podemos falar
De céus, da terra, de flores e espinhos
A rima pode simplesmente
Nos jogar nos braços da
alegria
Usando o que temos na mente
Rimando plantamos a
semente
Do amor à vida em forma de poesia
COMENTÁRIO SOBRE O LIVRO O EXILADO DA RUA OUTONO DE OSIAS RIBEIRO NEVES EDITORA ESCRITÓRIO DAS HISTÓRIAS
Gostei muito do livro os exilados da rua outono. Além da indiscutível qualidade literária, riqueza gramatical e léxica, me fez pensar .
Belos contos da cidade e do campo, exaltando as coisas das
gerais, eu diria com um toque roseano,
mas com personalidade e poesia saltando em cada linha.
Um texto
muito bem construído, ameno e agradável em muitos pontos, tenso em
outros, despertando a reflexão, as emoções, questionamentos mas prendendo a atenção durante toda a leitura.
As histórias despertaram
minha atenção:
Na vida das aldeias seus significados e costumes. E no
decorrer dos acontecimentos, trágicos ou amenos com as peculiaridades e os valores próprios e de cada época e de
cada povo.
Nas linhas do trem que continuam vivas na memória e traçam
destinos e assim será para todo o sempre. As marcas que ficam.
No paquiderme, enorme, desajeitado, nos estorvando. O que é o paquiderme? O que
nos incomoda? O que deve ou não estar em nossa vida? Qual o sentido? Quais são
nossos fardos? Reflexões em toneladas nesse texto.
Nos visitantes da noite que representam o período mais
sombrio de nossa história. Que as luzes
se acendam e que essa escuridão, que hoje nos ameaça, não volte a existir.
Coisas do (a) Demo.
Na alma , em Almas, o ruminar do pombo e esse vai e vem da
vida com seus meneios e suas lutas e ideias, ideologias... Caminhos diversos. Os exílios, os encontros e desencontros.
Em o Matador pensei
sobre os limites e extremos da vida. Quem vence e quem é vencido? Coragem, esperteza,
quais são as verdadeiras armas dos grandes?
Em nó do laço, a vida de gado e os aboios da vida com seus
berrantes e ferrões. Texto denso, poético, belo e realista, e chocante no
final.
Em como vemos as paisagens à nossa volta.
Nos contos Um mundo e outro mundo me lembrei de Fernando
Sabino, e de um mundo de imaginação, poesia e
mil possiblidades que reside em cada um de nós. Com aquele toque de fantasia, ternura e senso de aventura.
Nas Rotinas do amor e desamor o realismo das relações,
pequenas histórias que são vividas no dia a dia por muitas pessoas. A
aridez e a decadência das relações, o
machismo, as tragédias. Tudo isso que
acontece por aí, o tempo todo. No princípio achei que eram minicontos, depois
percebi que eram contos contados de forma alternada como uma pequena novela em
capítulos, e todos eles tiveram um fechamento
perfeito. Muito bom.
Em Pássara, a prisão e a liberdade. A lenda do canto livre
que ecoa pelas matas. A fuga da gaiola, o valor da liberdade e da superação dos
males. A passarada que celebra a liberdade e canta livre.
No conto exilado que dá titulo ao livro a história do
professor, de um grande amor, exilados num antigo casarão.
No ultimo conto do livro a exploração faz virar carvão, somos
apenas uma peça a mais na fornalha dos
lucros, trabalhador só uma pecinha a mais, queimou estragou, joga-se fora. A ganância destruindo sonhos. Vale trocar o
certo pelo duvidoso? O sonho que pode
destruir. E o quanto nos tornamos carvão
nesse sistema tão injusto que nos rodeio?
Foi assim que interpretei do meu jeito o livro.
Concluindo um livro muito bom, contos bem escritos com grande qualidade literária, realismo, poesia, despertando a reflexão fazendo pensar ,viajar
pelas palavras e sentir de forma intensa o prazer de ler. Parabéns Osias e mais
uma vez muito obrigado pelo presente e por me proporcionar tão bons momentos
com o exilado da rua outono.
Super recomendo.
Para saber mais sobre a editora e o livro ou para adquiri-lo acesse www.escritoriodehistorias.com.br
Poeira amarela do tempo
Com seus grãos dourados
derramando a cada momento
Sobre mim o ouro do passado
Grãos de alegria e esperança
Caem sob as folhas do meu ser
Traz-me de volta o eu criança
E todo o seu reduto de prazer
Poeira da doce mocidade
E dos amores de todas as idades
pó mágico dos mais belos sonhos
Traz o aconchego do lar
Papai, mamãe, tudo que não
vai voltar
Poeira traz-me céus risonhos
Neste site, um pouco da carreira literária de Múcio Ataide, seguindo o caminho das letras para brindar a vida e descobrir seus encantos e...
